Det var sviket

    Sneen fyker i ilinger i gatene, Slottsbakken står i røk. Alle røster, alle lyder, hovtramp, bjelleringling begraves dumpt i sne, alle lykter gløder uten å lyse. Og menneskene stemmer seg med oppbrettede frakkekraver og oppskutte aksler gjennom byen, haster hjem, haster hjem. 

Fra romanen Redaktør Lynge av Knut Hamsun.